Si la prosa se vuelve vana,
volaría del mundo el tribalismo enjuto
volaría del mundo el tribalismo enjuto
listas ardientes, del cielorraso caerían,
el tiempo en infartos anunciaría sus dolores.
El momento escrito: Situación efímera,
lirica aplastante de agua eterna,
lento estrepito,
universo cargado en costales de discursos.
Si tu mueres prosa, recibo la muerte cerebral,
pierdo las mantas límpidas del ruego,
el apego a las palabras calurosas,
se acaba la pisca de talento,
el ungüento en tildes que calan,
se funde el relampago sustancial;
silueta moldeable de recursos.
La manzana que mordí
y su sabor no conservo.
La equivalencia un ventrílocuo austero,
solsticio incomprendido, saciedad cognitiva,
cacumen escondido en la batalla, a cuestas.
Si la prosa se vuelve vana,
la sensibililidad del destierro no se salva,
la fina tela de la meditación seria cortada,
culpable la imprudencia, el relente húmedo,
la espiga dorada que incentiva el alma
meciéndose demandaría que vuelvas,
la suplica aplastada clama lo que es suyo
en la línea de fuego.
Si tu mueres prosa, la marcha pierde el rumbo,
el camino se desdibuja,
la caricia romantica pierde su nombre,
la lejanía jamás significaría nostalgia,
el arcoíris solo metal opaco,
el piso flotaria en la incertidumbre,
el alba ya no querrá salir,
el zumo de las frutas será mas espeso
que los coagulos de la sangre apasiguada.
Las grietas no existirían
porque las ondas sonoras, no podrían romper
la desesperanza plasmada en la pared,
el sitio del verdadero yo,
la alcoba, la habitación, la caja de concreto,
el espacio en donde entra la luz ,
la tristeza, las injurias destiladas,
la bala que a de matar las ilusiones,
el elexir palpable de risas inexorables.
Si tu mueres prosa,
Si tu mueres prosa,
temblores en la alma,
derrumbe del sentír,
la muerte dentro de la muerte.